31/12/14

Oda a la bella desnuda


Tu cuerpo ¿en qué materia, 
ágata, cuarzo, trigo, 
se plasmó, fue subiendo 
como el pan se levanta 
de la temperatura, 
y señaló colinas 
plateadas, 
valles de un solo pétalo, dulzuras 
de profundo terciopelo, 
hasta quedar cuajada 
la fina y firme forma femenina? 
No solo es luz que cae 
sobre el mundo 
la que alarga en tu cuerpo 
su nieve sofocada, 
sino que se desprende 
de ti la claridad como si fueras 
encendida por dentro. 
Debajo de tu piel vive la luna.


Pablo Neruda
Imagen: Antonio Duarte

28/12/14

Olvido



"Se te hizo fácil olvidarme,
 reemplazar las horas y los recuerdos,
 reinventar caricias en otros labios...
 Se te hizo fácil. Pero ya me acostumbré a esto de no hablarte,
 a no esperarte... a no insistir.
 Te olvido de a poco pero a veces
 suelo ser tan frágil como el llanto y te extraño." 

-Gabriel García Márquez 
Imagen : Rob Hefferan



22/12/14

Mas metros de soledad

¿Cuánto tiempo les queda, a los libros,
tal y como los conocemos? El olor de las hojas
cosidas en el orden necesario
para la emoción, el peso inequívoco
de la materia sostenida entre
las manos, la elasticidad de la luz
–a veces cóncava, a veces convexa–
al pasar cada página. Imagino
la perplejidad de todos esos seres
nacidos con el alma de papel
–la carcoma, por ejemplo, las arañas, los ácaros,
los insomnes que chupan la sangre blanca
de la celulosa– cuando ya no existan
libros en las repisas. Pienso también,
claro, en las ventajas derivadas
del cambio: las casas se expandirán,
se abrirá el espacio, aparecerán
paredes donde no las sospechábamos.
De esa manera tendremos más metros
cúbicos para llenarlos de soledad.

Gemma Gorga

19/12/14

Suite Francesa


Estaban solos –se creían solos- en la enorme casa dormida. Ninguna confesión, ningún beso, sólo el silencio… Más tarde, conversaciones febriles y apasionadas durante las que hablaban de sus respectivos países, de sus familias, de música, de libros… Los invadía esa extraña felicidad, esa prisa por desnudar el corazón ante el otro, una prisa de amante que ya es una entrega, la primera, la entrega del alma que precede a la del cuerpo. «Conóceme, mírame. Soy así. Esto es lo que he vivido, esto es lo que he amado. ¿Y tú? ¿Y tú, amor mío?» Pero, hasta ahora, ni una palabra de amor. ¿Para qué? Son inútiles cuando las voces se alteran, cuando las bocas tiemblan, cuando se producen esos largos silencios… Lucile acarició con suavidad los libros extendidos sobre la mesa, libros alemanes con las páginas impresas en esa escritura gótica que resulta extraña y repulsiva. Alemanes, alemanes… «Un francés no me habría dejado salir sin más muestra de amor que besarme las manos y el vestido…
Suite francesa" de Irene Nemirovski.

16/12/14

Noche de luciérnagas


“Morir ahora juntos...”
Me susurró al oído
una noche de luciérnagas.

Suzuki Masajo

12/12/14

Ella...

Ella era la pequeña ventanita, el minúsculo agujero luminoso en mi sombría cueva de angustia. Era la redención, el camino de la liberación. Ella tenía que enseñarme a vivir o enseñarme a morir; ella, con su mano segura y bonita, tenía que tocar mi corazón entumecido para que al contacto con la vida floreciera o se deshiciese en cenizas”.
El Lobo estepario" (Herman Hesse)

23/11/14

La casa de las bellas durmientes


"Su serena respiración era más lenta que la de Eguchi. De vez en cuando el viento pasaba sobre la casa, pero ya no tenía el sonido de un invierno inminente. El bramido de las olas contra el acantilado se suavizaba al aproximarse. Su eco parecía llegar del océano como música que sonara en el cuerpo de la muchacha y los latidos de su pecho y el pulso de ella le servían de acompañamiento. Al ritmo de la música, una mariposa pura y blanca danzó sobre sus párpados cerrados. Retiró la mano de la muñeca de ella. No la tocaba en ninguna parte. Ni la fragancia de su aliento, ni de su cuerpo, ni de sus cabellos era fuerte

La casa de las bellas durmientes- Yasunari Kawabata 

18/11/14

Al otro lado del puente


Si me dicen que estás al otro lado,de un puente
por extraño que parezca que estés al otro lado
y que me esperes,yo cruzare ese puente
Dime cuál es el puente que separa
tu vida de la mía,
en qué hora negra, en qué ciudad lluviosa,
en qué mundo sin luz está ese puente,

y yo lo cruzaré.


Amalia Bautista- 
Imagen:Luis Roberto Hernandez

15/11/14

Autorretrato


En una rama
desnuda, está posado un cuervo

tarde en otoño.
Matsuo Basho

5/11/14

Poema encantado


Ella sonrió y su sonrisa ilumino
mi mundo, era tan resplandeciente
que sentí que estaba soñando despierto,
quede hipnotizado, me quede mirándola fijamente
como se mira algo divino, me perdí en su mirada
y su mirada se perdió en mi, eramos uno solo,
nos convertimos en un bello poema encantado...

Néstor Augusto Esquivel Donato

2/11/14

Soledad

La soledad es como la lluvia,
que sube del mar y avanza hacia la noche.
De llanuras lejanas y perdidas
sube hasta el cielo, que siempre la recoge.
Y sólo desde el cielo cae en la ciudad.
Es como una lluvia en horas indecisas
cuando todas las sendas apuntan hacia el día
y cuando los cuerpos, que no encontraron nada,
se apartan unos de otros, defraudados y tristes;
y cuando los seres que mutuamente se odian
deben dormir juntos en una misma cama.
Entonces la soledad se marcha con los ríos…

Rainer María Rilke

29/10/14

Sabor a madrugada


¿Has probado el sabor a madrugada?
Sí, ese que parpadea en el estomago,
cuando recuerdas las caricias regaladas
a tu  amante hoy furtivo al descubierto.
La madrugada sabe a café en la misma taza,
suena a cucharillas amarillas,
desparejadas, heredadas de extraños,
que vigilan la sala en marcos de cerezo.

Huele a tu aroma en las arrugas de mi pelo,
en el dorso de mis muñecas,
en el beso tierno sobre la palma de mi mano.
Me sonríes y te comes mis labios,
abro mis muslos y me siento en tu sorpresa,
cierro tus párpados con los míos
para que no veamos terminar estas horas fugaces,
de madriguera...

Y los primeros rayos impregnan  las copas
que bebimos ayer,
sin agotar el deseo,
ese licor traicionero,
dueño y señor de nuestras voluntades,
amigo fiel de nuestras añoranzas.

Pero esta mañana la melancolía ,
me esperará fuera,
cuando traspase el umbral de mi casa,
y descanse abrazada a estos tiernos recuerdos.


Marta Alberca. 
Imagen: Gabriel Pacheco

26/10/14

El lector


“La mirada de Hanna lo registraba todo. Paseaba la mirada por las estanterías de libros que colmaban las paredes. Luego pasó lentamente el dedo índice de la mano derecha, a la altura de su pecho, por los lomos de los libros, pasó a la estantería siguiente, pasó el dedo otra vez, lomo tras lomo, y así recorrió toda la habitación. Al llegar a la ventana se detuvo y se quedó contemplando la oscuridad, el reflejo de las estanterías y su propia imagen reflejada en el cristal… Es una de las imágenes que me han quedado de Hanna. Las tengo guardadas, puedo proyectarlas en una pantalla y contemplarlas, siempre invariables, sin señal de desgaste”.

"El Lector", de Bernard Schlink.

24/10/14

LLueve

He aquí la soledad de donde estás ausente.
Llueve ...
 El agua anda descalza por las calles mojadas...
…  ausente, aún zumbas en mi alma.
Revives en el tiempo, delgada y silenciosa.


Pablo Neruda

22/10/14

Irse


Siempre he querido irme:
si viajo es porque insisto en perseguir
un lejano lugar como refugio. 
Y no volver jamás.

 Joan Margarit

18/10/14

La memoria del corazón


"La memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y gracias a ese artificio, logramos 
sobrellevar el pasado."

Gabriel García Márquez.

15/10/14

Orgullo y prejuicio


La vanidad y el orgullo son cosas diferentes, aunque muchas veces se usen como sinónimos. El orgullo está relacionado con la opinión que tenemos de nosotros mismos; la vanidad, con lo que quisiéramos que los demás pensaran de nosotros"
Orgullo y prejuicio, Jane Austen

12/10/14

Otoño


"Aprovechemos el otoño
antes de que el futuro se congele
y no haya sitio para la belleza
porque el futuro se nos vuelve escarcha."

Mario Benedetti

10/10/14

Silencio

"El silencio a veces es un clamor que no necesita salir de la garganta, y una mirada puede sentirse tan interesante como el mar apasionado de los abrazos".
Tiempo de Arena- Inma Chacon

7/10/14

No te rindas


No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento.


Mario Benedetti 

5/10/14

De nadie sere


"De nadie seré, sólo de tí.
Hasta que mis huesos se vuelvan cenizas,
y mi corazón deje de latir...

Pablo Neruda

2/10/14

Decisiones


A veces los caminos que tomamos son largos y difíciles, pero recuerden ~ esos son los que llevan a las más bellas vistas." 
 Nishan Panwar

30/9/14

Soledad



He aquí la soledad de donde estás ausente.
Llueve ...
 El agua anda descalza por las calles mojadas...
…  ausente, aún zumbas en mi alma.
Revives en el tiempo, delgada y silenciosa.


Pablo Neruda

29/9/14

Vicios o virtudes....?


No hay vicios más difíciles de erradicar que aquellos que popularmente se consideran como virtudes. Entre ellos, el vicio de la lectura es el principal. 
Edith Wharton

21/9/14

El encuentro

Pero recuerdo el día y la hora en que deliberadamente te entregué mi corazón. Había ido a dar un paseo con una compañera de colegio y estábamos charlando en la puerta. Llegó un coche. Te apeaste con esa manera impaciente y espontánea que nunca he cesado de admirar, y te disponías a entrar. No sé qué impulso me obligó a abrirte la puerta, y ponerme en tu camino, hecho este que por poco nos hace tropezar. Me miraste de un modo cordial, dulce y envolvente, que era casi una caricia. Me sonreíste tiernamente —sí, esa es la palabra, tiernamente— y dijiste afable, casi en tono confidencial:
   —Muchas gracias, señorita.
   Eso fue todo, amor mío. Pero desde ese momento, desde el momento en que me miraste con tanta ternura, te pertenecí. Más tarde, mucho más tarde, comprendí que ese era tu modo de mirar a todas las mujeres que se cruzaban en tu camino. Era una mirada acariciadora y resuelta: la mirada del seductor nato. Involuntariamente, mirabas de esa forma a todas las mujeres: la dependienta que te atendía, la camarera que te abría una puerta. No es que, conscientemente, desearas a todas aquellas mujeres; pero tu impulso hacia el otro sexo hacía que, sin proponértelo, tu mirada fuera ardiente y acariciadora siempre que se posaba sobre una mujer.

Stefan Zwei-Carta de una desconocida
Imagen:Briton Rivire

19/7/14

Me tienes en tus manos

"Me tienes en tus manos, y me lees lo mismo que un libro. Sabes lo que yo ignoro y me dices lo que no me digo."

Jaime Sabines

16/7/14

Dias imaginativos

Así, en algunos días imaginativos, mi cerebro es como los cristales de un ventanal, por los cuales viera bellezas fantásticas, formas maravillosas y los más ricos colores. Otros días, veo sólo a través de unos cristales empañados y grises, y todo es un hacinamiento de inmundicia, llamado Vida.
Si pudiéramos penetrar en nosotros mismos y extraer los pensamientos como el buzo extrae las perlas … ¡Preciosas perlas de las ostras cerradas del silencio, en las profundidades de nuestra subconciencia!"

Isadora Duncan (Mi vida.)

13/7/14

Herencia

Podrías hundirte de un solo golpe en la nada, adonde van los muertos: yo me consolaría si me dejaras tus manos en herencia. Sólo tus manos subsistirían, separadas de ti, inexplicables como las de los dioses de mármol convertidos en polvo y cal de su propia tumba. Sobrevivirían a tus actos, a los miserables cuerpos que han acariciado. Entre las cosas y tú no harían ya de intermediarias: ellas mismas se transformarían en cosas."

Marguerite Yourcenar.- Fuegos

10/7/14

Volver


Quisiera estar en casa
entre mis libros
mi aire mis paredes mis ventanas
mis alfombras raídas
mis cortinas caducas
comer en la mesita de bronce
oir mi radio
dormir entre mis sábanas.
Quisiera estar dormida entre la tierra
no dormida
estar muerta y sin palabras
no estar muerta
no estar
eso quisiera
más que llegar a casa.
Más que llegar a casa
y ver mi lámpara
y mi cama y mi silla y mi ropero
con olor a mi ropa
y dormir bajo el peso conocido
de mis viejas frazadas.
Más que llegar a casa un día de éstos
y dormir en mi cama.

Idea Vilariño

7/7/14

Nada es eterno


" Cada flor tiende a ser fruto, cada mañana tiende a convertirse en noche, nada hay eterno en esta tierra, excepto el cambio o la huida. También el verano más hermoso quiere sentir alguna vez otoño y lo marchito. Mantente, hoja, quieta y con paciencia, si intenta el rapto alguna vez el viento. Juega tu juego sin nunca defenderte, deja que tranquilamente ocurra, y por el viento que te arranca déjate soplar hacia tu casa. "

Hermann Hesse

5/7/14

El Diario de Frida Kahlo


Publicado en su totalidad, "El Diario ilustrado de Frida Kahlo" refleja los últimos diez años de una vida turbulenta.
Este documento, a veces apasionado, otras sorprendente e íntimo, custodiado bajo llave durante aproximadamente cuarenta años, revela nuevos rasgos de la compleja personalidad de esta artista mexicana.

El diario de 170 páginas, que abarca el período que va de 1944 a 1954, recoge los pensamientos, poemas y sueños de Frida, al tiempo que pone de manifiesto la tormentosa relación que mantuvo con Diego Rivera. Las setenta acuarelas, expresivos esbozos, numerosos autorretratos de gran elegancia y algunos cuadros terminados proporcionan distintas visiones del proceso creativo de la artista y, al mismo tiempo, muestran con qué frecuencia acudía a su diario para desarrollar las ideas que posteriormente plasmaría en sus lienzos.
Las anotaciones, escritas en letra redonda y clara, con tinta de colores brillantes, resultan casi decorativas, añadiendo un gran atractivo visual al texto. La infancia de Frida, su sensibilidad política y su pasión por Diego aparecen realzadas por el ingenio de las frases y el carácter obsesivo de las imágenes.
Ayer, siete de Mayo de 1953, al caerme en las baldosas de piedra, se me enterro en una nalga (nalga de perro) una ahuja.Me trajeron immediatamente al hospital en una ambulancia.Sufriendo enormes dolores y gritando en la distancia de casa al Hospital Ingles-me tomaron unas radiografias-varias localizaron la ahuja y me la van a sacar un dia de estos con iman.
Gracias ami Diego amor de toda mi vida.Gracias a los doctores



 

Diego:
Nada comparable a tus manos ni nada igual al oro-verde de tus ojos. Mi cuerpo se llena de ti por días y días. Eres el espejo de la noche. La luz violenta del relámpago. La humedad de la tierra. El hueco de tus axilas es mi refugio. Mis yemas tocan tu sangre. Toda mi alegría es sentir brotar la vida de tu fuente-flor que la mia guarda para llenar todos los caminos de mis nervios que son los tuyos
.
Sin duda una joya de libro que me ha encantado . Muy recomendable.
 Es que esta mujer me apasiona,es una mujer que ha pesar de haver llevado una vida intensa y llena de sufrimiento y dolor, fue una feminista adelantada a su epoca, politicamente revolucionaria, compañera  del muralista Diego Rivera con el que formo pareja .
Aqui os dejo algunas paginas de su cuaderno, hojas garabateadas, dibujos de una enorme expresividad  realizados para su entretenimiento o su consuelo.


29/6/14

Relaciones

Toda relacion es un regalo del espiritu que requiere nuestra gratitud y nuestra disposicion a entender
 por que el espiritu nos ha reunido

Marie-Noelle Anderson

24/6/14

Yo no sabia que mis besos…..


...no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella, y que yo andaba como salido, volcado en otra figura del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y la negaba.


Rayuela. Cortázar.

Imagen: Tania Rapoport

22/6/14

Tu luz mas intima


"Te quiero... gracias porque vives, porque ayer me dejaste tocar tu luz más íntima y porque dijiste con tu voz y tus ojos lo que yo esperaba toda mi vida". 

Frida Kahlo

20/6/14

De Kafka a Milena

No puedo hacerte comprender, ni a ti ni a nadie, 
lo que pasa en mi interior. 
¿Como explicarte por que me ocurre todo esto?. 
Ni siquiera puedo explicármelo a mi mismo. 
Pero tampoco esto es lo principal, 
lo principal es muy claro: me es imposible 
vivir una vida humana entre los hombres”


Franz Kafka - Cartas a Milena

18/6/14

La llegada








Aunque te esperaba no te esperé. Era como si me esperara a mí. Pero yo no llegué. Ni tú tampoco.

Alejandra Pizarnik
Imagen: Cayetano de Arquer
-

15/6/14

Un sueño



Ella solo le pidio 
un sueño,
y el le ragalo una realidad.
A partir de ese dia
lo perdio 
para siempre

Maran Al- Masri
Imagen: Truls Spedal

12/6/14

Un hombe


Espero,
y ¿que es lo que espero?
Un hombre que venga cargado d flores,
y de hermosas palabras.
Un hombre
que me mire y me vea.
Que me hable y me escuche.
Un hombre que llore 
por mi,
para consolarlo
y amarlo

Maran Al- Masri
Imagen:Javier Bedoya

10/6/14

Solo tus manos…


Podrías hundirte de un solo golpe en la nada, adonde van los muertos: yo me consolaría si me dejaras tus manos en herencia. Sólo tus manos subsistirían, separadas de ti, inexplicables como las de los dioses de mármol convertidos en polvo y cal de su propia tumba. Sobrevivirían a tus actos, a los miserables cuerpos que han acariciado. Entre las cosas y tú no harían ya de intermediarias: ellas mismas se transformarían en cosas."

Marguerite Yourcenar.- Fuegos

Imagen: August

7/6/14

Sabor a madrugada


¿Has probado el sabor a madrugada?
Sí, ese que parpadea en el estomago,
cuando recuerdas las caricias regaladas
a tu  amante hoy furtivo al descubierto.
La madrugada sabe a café en la misma taza,
suena a cucharillas amarillas,
desparejadas, heredadas de extraños,
que vigilan la sala en marcos de cerezo.

Huele a tu aroma en las arrugas de mi pelo,
en el dorso de mis muñecas,
en el beso tierno sobre la palma de mi mano.
Me sonríes y te comes mis labios,
abro mis muslos y me siento en tu sorpresa,
cierro tus párpados con los míos
para que no veamos terminar estas horas fugaces,
de madriguera...

Y los primeros rayos impregnan  las copas
que bebimos ayer,
sin agotar el deseo,
ese licor traicionero,
dueño y señor de nuestras voluntades,
amigo fiel de nuestras añoranzas.

Pero esta mañana la melancolía ,
me esperará fuera,
cuando traspase el umbral de mi casa,
y descanse abrazada a estos tiernos recuerdos.
Marta Alberca.

Imagen : Victor Perez

1/6/14

Yo huelo a ti



Me persigue tu olor, me persigue y me posee.
No es este olor un perfume sobrepuesto sobre ti,
no es el aroma que llevas como una prenda más:
es tu olor más esencial, tu halo único.
Y cuando, ausente, mi vacío te convoca,
una ráfaga de ese aliento me llega del lugar más tierno de la noche.
Yo huelo a ti
y tu olor me impregna después de estar juntos en el lecho,
y ese fino aroma me alimenta,
y ese aliento esencial me sustituye.
Yo huelo a ti.


Darío Jaramillo.
Imagen: Truls Spedal

30/5/14

Una extension de la menoria


"De todos los instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es extensión de la voz; luego tenemos el arado y la espada, extensiones del brazo. Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y la imaginación."

J. L. Borges

28/5/14

LLueve




Llueve… Espera, no duermas,
estáte atento a lo que dice el viento
y a lo que dice el agua que golpea
con sus dedos menudos en los vidrios.


Juana de Ibarbourou.

26/5/14

Risas y sueños


"!Qué extraña máquina es el hombre¡ Usted le mete pan, vino, pescado y rábanos, y salen suspiros, risas y sueños"
 (Nikos Kazantzakis)

20/5/14

Los mejores momentos


"Los mejores momentos de la lectura son aquellos en los que te encuentras con algo -un pensamiento, una sensación, una manera de entender el mundo- que hasta entonces creías que era íntimamente personal, que sólo era tuyo; y ahora, de repente, lo encuentras expresado por alguien, una persona a la que ni siquiera conoces, o que hace tiempo que ha muerto incluso. Y es como si del libro surgiera una mano y cogiera la tuya”.

 "Los chicos de Historia" Alan Bennett

16/5/14

Por cosas tan pequeñas…



Es cosa tan pequeña nuestro llanto;
son tan pequeña cosa los suspiros...
Sin embargo, por cosas tan pequeñas
vosotros y nosotras nos morirnos.

Emily Dickinson