27/2/11

En una de esas tardes



En una de esas tardes

sin más pintura que la de mis ojos,

te desnudé

y el viaje de mis manos y mis labios

llenó todo tu cuerpo de rocío.

Aquel mundo amanecido por la tarde,

con tantos episodios sin historias,

fue silenciosamente abanderado

y seguido por pueblos de ansiedades.

Entre tu ombligo y sus alrededores

sonreían los ojos de mis labios

y tu cadera,

esfera en dos mitades,

alegró los momentos de agonía

en que mi vida huyó para tu vida.

Estamos tan presentes,

que el pasado no cuenta sin ser visto.

No somos lo escondido;

en el torrente de la vida estamos.

Tu cuerpo es lo desnudo que hay en mí

toda el agua que va rumbo a tus cántaros.

Tu nombre, tu alegría…

Nadie lo sabe;

ni tú misma a solas.

Carlos Pellicer

Imagen:Emilia Castaneda

25/2/11

El Botones de Kabul



El periodista David Jiménez, corresponsal de El Mundo en Asia, se acerca por primera vez al género de ficción con "El botones de Kabul", una novela que analiza la realidad afgana a través de escenarios y personajes reales, muchos de los cuales son "héroes anónimos, capaces de arrojar luz en medio de la oscuridad".
Golkman, el americano, llega a un hotel semiderruido y abandonado que se alza sobre el valle de Kabul. Donde sus empleados, a pesar de la ausencia de huéspedes, lo mantienen abierto. La llegada de un huésped es algo tan inusual que cuando se produce se convierte en un gran día, en una fiesta, con el recibimiento del servicio al completo incluido. En este olvidado hotel se conocerán estos tres personajes, el azar hará que realicen excursiones juntas por el país. Todo esto en el año 2001, durante el mes de septiembre, en el que tuvieron lugar los atentados de las Torres Gemelas. Vivirán juntos los sucesos producidos en este país tras el atentado.Jiménez nos cuenta que Mohamed Ayan, el botones que da título al libro, era todo un personaje incluso en su apariencia física, "con su amplia barba blanca y su uniforme blanco e impoluto".

El autor conoció al botones del hotel Intercontinental en 2001, cuando acudió al país asiático a cubrir la ofensiva iniciada por Estados Unidos con la operación ‘Libertad duradera’ tras el ataque a las torres gemelas y al pentágono.

Entonces conoció la historia de este héroe anónimo que se había presentado a su puesto de trabajo en el hotel durante más de 30 años y sin desfallecer a través de episodios tan sangrientos como el golpe de estado que acabó con la monarquía Afgana, la invasión soviética, la guerra civil, y el régimen de los talibanes.

"El conserje había permanecido 30 años abriendo la desvencijada puerta del hotel como una forma de mantener abierta la puerta a la esperanza. Me llama la atención la forma en la que, incluso en mitad de la oscuridad más absoluta, siempre hay gente dispuesta a aportar un poco de luz" relata el reportero.

Puede parecer un libro que hablé sobre la guerra sufrida en este país , pero no es así, como nos dice su autor, "No es un libro sobre la guerra, sino sobre lo que la guerra hace de las personas

Un libro que nos hará pensar, reflexionar y disfrutar al máximo su lectura, pues no deja de ser una obra de ficción, mezclando con una realidad que nos golpea la vista.
Aqui dejo un fragmento del libro.

La puerta de la casa sin ventanas cedio sin apenas esfuerzo.Las huellas de unos pies pequeños,marcadas sobre el manto de polvo que cubria el suelo, conducian a una de
las tres habitaciones concertadas a la sala de invitados.Siguio los pasos,empujo una segunda puerta y asomo la cabeza por el hueco sin entrar del todo .Una mujer yacia tumbada boca abajo en un catre metalico sin colchon,situado en mitad de una habaitacion sin muebles y con las paredes recien pintadas.Vestia un burka azul celeste y llevaba puestos unos zapatos de charol negro. Al notar la presencia del cliente,giro lacabeza en gesto de rechazo y volvio a quedarse inmovil. Finos rayos de luz procedente de los agujeros de ventilacion cruzaban la habitacion y dibujaban pequeños circulos dorados en una de las paredes. Goldkamp se acerco lentamente,se hizo un hueco en la cama,colocandose de costado para evitar tocar a la prostituta ,y contuvo la respiracion,como si al hacerlo pudiera atenuar su presencia. Habia dejado de querer estar alli. La diversion que tanto habia buscado en kabul se volvio de repente prescindible.

23/2/11

Viaje al Pasado



"Hacía más de nueve años que se habían visto por última vez. Separados desde entonces por una distancia insalvable, se sentían doblemente violentos al estar juntos de nuevo sin poder iniciar una conversación. ¡Dios mío, qué largos, qué vastos habían sido aquellos nueve años, cuatro mil días y cuatro mil noches, hasta ese día, hasta esa noche! ¡Cuánto tiempo, cuánto tiempo perdido! Y, sin embargo, en su mente destacaba un único recuerdo, un segundo antes de haberse conocido, el principio del principio."
Viaje al pasado Stefhan Zweig
Imagen: Lorraine Chisthie

21/2/11

Carta de Maruca a Pablo Neruda



En una carta inédita en España que pertenece a la Fundación Neruda,Maruca (como conocían a María Antonieta) le pide a Pablo de forma insistente el dinero que necesita para sobrevivir. Este es, sin duda, un valioso aporte para comprender cómo era la relación del matrimonio después de su separación:

Mi querido chancho (“Mi dear Pig” en el original):
Es realmente imperdonable tu negligencia hacia nosotras, especialmente para tu bebé. Hoy 18 del mes no he recibido tu dinero. El 1º de este mes tuve que pagar los gastos de alojamiento de Malva Marina por el mes de octubre. Con mi salario sólo pude pagar una parte de ello. Qué vergüenza realmente. Ellos son tan buenas personas... Nunca encontraré gente tan buena otra vez. Malva es muy apegada a ellos... ella ha progresado mucho mentalmente. Ahora ni siquiera puedo ir a verla porque no tengo un centavo. Mi último dinero será gastado en enviar esta carta.
[...] La última vez me mandaste sólo $68 en vez de $70. Espero que puedas agregar los 2 a los próximos $70 y me envíes $72. Por favor, envíame el dinero lo antes posible [...].
[...] Debemos estar muy agradecidos hacia estas personas donde ella está, así es que por favor cumple tus deberes de padre [...].
Bueno, chancho, querido, envíame pronto el dinero por favor [...].
Malvita envía muchos besos a su papi y yo también,
Tu chancha (“your Pig” en el original)
”.

El caso de Malva Marina, que nació el 18 de agosto de 1934 en Madrid y que a los pocos días evidenció ser víctima de hidrocefalia, es uno de los más oscuros y penosos de la vida del poeta. Cuando Malva tenía dos años, Neruda la dejó con su madre y ambas se fueron a Holanda. Desde entonces la niña, a quien García Lorca dedicó un poema, fue un capítulo que quiso cerrar para siempre:Neruda, en cambio, guardó silencio sobre la pequeña y no la menciona en sus memorias. Hay un poema terrible, eso sí, que se llama Enfermedades en mi Casa y termina de esta manera: "Por una sonrisa que no crece, por una boca dulce,/ por unos dedos que el rosal quisiera/ escribo este poema que sólo es un lamento,/ solamente un lamento"
No asistió a su funeral -en plena Guerra Mundial, cabe decir- ni volvió a hablar de ella, al menos en forma pública, tras su muerte, ocurrida el 2 de marzo de 1943.Malva Marina murió finalmente a los ocho años de edad el 2 de marzo de 1943. A los pocos días, desde el consulado de Chile en Berna, la señora Neruda avisa de que su hija ha fallecido y que desea reunirse con su marido a la mayor brevedad posible. Ese encuentro no se hizo realidad.Neruda calló para siempre esta desgracia y nunca le rindió un homenaje a su hija.

20/2/11

Cuando.....



Cuando veo tu ropa tirada por mi cuarto,

me viene al pensamiento la imagen de esa niña

saliendo del colegio con su madre,

hace ahora tres años, y me siento

como un delincuente que acaricia

la mercancía robada,

con un olor de fondo

a goma de borrar y a caramelo.

Felipe Benitez Reyes

Imagen:Ignacio Pinazo

Rafagas



16/2/11

El recuerdo



La música, el mar y esa sensación caliente

que se me va regando por dentro.

El recuerdo, la ternura, la depresión

y todas esas cosas que me van haciendo,

que van dibujando las hebras de mi pelo en tu camisa,

que van llegando a mis ojos,

a mi boca, llenándome de nostalgia, de agua salada,

de luna cortada en pedazos y envuelta en papel plateado,

de tu nombre, del nombre que no existe,

de lo que tenemos y lo que nos falta,

de todo eso que tengo dentro, que me recorre

y me da esa sensación caliente que te lleva y te trae.

Gioconda Belli

Imagen:Valentin Alexandrovich Serov

14/2/11

Ghada O Khunji



Ghada O Khunji es una fotógrafa nacida en Bahrain en 1967 de padres iraníes. Realiza principalmente honestos retratos que documentan las culturas de los lugares que visita.
Habla de manera fluida inglés, árabe y farsi y algo de urdu y español. Estudió en escuelas internacionales en Bahrain con compañeros de todo el mundo: hijos de hombres de negocios portugueses, de petroleros coreanos, de militares americanos y hasta a veces príncipes del propio Bahrain. Y después de eso Inglaterra y EEUU y la fotografía, primero en laboratorios de revelado, trabajando para los mejores fotógrafos de moda y después, viajando y sacando fotos.

Imagen:Ghada O Khunji

8/2/11

Bubbles






Melvin Sokolsky fotógrafo y cineasta nacido en Nueva York en 1933. Ha trabajado para revistas de moda como Harpers Bazaar, Vogue o para periódicos como The New York Times.

Esta es una serie, denominada Bubbles, en donde fotografiaba a modelos dentro de unas burbujas de plástico delante de una sorprendida población de París en 1963.

6/2/11

Soledad


La soledad es una ingrata, a la que se le va
agarrando el gusto, con un alto riesgo de quedar
completamente enamorado de ella.

La soledad es un hotel que no es de nadie, una cama
que no es mía, es despertarme a las 3 de la mañana
y no saber donde esta el baño… La soledad soy yo.

La soledad es la gota de agua, de la llave del baño que

dejaste prendida, y que no quieres apagar por no

sentirte solo. La soledad es como un suplicio ingenioso

de la naturaleza, que hace que nos encontremos con

nosotros mismo, para poder valorar a los demás.

La soledad es un espejo, que no miente.

La soledad es ese montón de sonidos, que no escucha
nadie pero hacen demasiado ruido.
La soledad soy yo, en compañía del pasado.
La soledad es un beso, que se desperdicia en la almohada,
es ver la sombra y la silueta de alguien que ya no està.
La soledad es una malvada, insoportable y maravillosa
que me gusta, no se bien por que.

La soledad es entender por fin, que no hay mejor
compañía que la soledad.
Es el velorio de un día que se fue, es dejar de estar
haciendo nada, prepararte, vestirte, abrir la puerta, salir,
para seguir haciendo lo mismo.
La soledad es la compañera, la del miedo, la de los futuros
inciertos, la del camino, la búsqueda... La soledad.


Cantautor:- Ricardo Arjona
Imagen: Carl Holsoe

4/2/11

Desnudo delante de la Chimenea

Se puede oler la humedad en la piel,

el agua salpicada en las baldosas frías;

percibo incluso la temperatura

que te permite estar desnuda

delante del espejo con puertas, la ventana

que se abre ante tu rostro satisfecho, jadeante

todavía; veo tu espalda larga, el hilo de sudor en la columna

vertebral, tus piernas estiradas, el hermoso trasero.

Antonio Fernadez Lera

Imagen:Felix Vallotton

2/2/11

Viejo estanque



¡Oh, viejo estanque!
Una rana salta desde el borde;
ruido de agua”

Matsuo Bashou

Imagen:Monet